Rutina

 La encarnación de la sensibilidad 

empática y pesimista.

El verbo del dolor, del amor

y de las palabras de la vida.

La vida misma es esta rutina. 

Prenderle una vela al destino 

apagarla y terminar en un suspiro.

Esto es.

Esto es sin más. 

Cruzarme conocidos que no veo hace meses 

saludarlos

decirles como si nada, como se puede 

“¡Adiós y que tengas un buen día!” 

Un día de estos nos juntamos.

Yo te aviso

yo te aviso

                yo te aviso 

Acordarme de mamá diciendo 

“a Dios, nunca lo he visto y si lo vi no me acuerdo”.

Reírme para adentro, para mí, descomprimiendo.

Cruzar esas calles

en uno de los círculos del infierno

dar la vuelta a la Plaza Ramírez

haber roto la cadena,

paseando por el averno

en mi receso de trabajo no-forzado

me compro un helado.

Esto es un pequeño momento de felicidad.

Esto es. 

Esperar sentada mi turno

para ingresar al circuito

junto a mis antiguas maestras.

Pensando en que me han enseñado tanto 

y que agradecer no me cuesta. 

Después de haber perdido 

la cuenta del tiempo, los días y los años

 en este infierno de infinitas repeticiones.

Yo afirmaba que los pensamientos habían terminado

que la vida iba a continuar como si nada, 

pero resulta que nada termina hasta que se acaba. 

Válgame la redundancia para tener algo de respiro.

« morir es un arte, como todo».

y el tiempo final de mis letras

que escapan de mi boca 

y se impregnan será de ellas

Alfonsina y Alejandra

mis poetas.

Las asumí carne y les resistí 

para ser sincera llegué hasta aquí.

En mi mente ya me colgué tres veces.

Ya tiré el gatillo.

Ya salté, hice la del horno,

tomé todas las pastillas. 

En mi mente ya hice el acto

egoísta altruista del poeta

No me asusta pensarlo

 lo elegí,

 fue en mi imaginación

solo pensamientos.

Lo escribo y lo siento.

Después de haber muerto en esta guerra

contra mi misma, no me queda más que tiempo extra.

Los veré pronto, las veré pronto, poetas. 

La vida misma es esta rutina. 

Es esta. Es esta. Es esta.